Beatrice. Lotto 47 aggiudicato: ottanta euro. Un quaderno dell'Ottocento, rilegatura in cuoio, pagine ingiallite. Non sembrava gran cosa — ma la provenienza era Morosini. Ho l'istinto che valga lo sforzo.
80 euro?? Dai, il tuo "istinto" ci ha già fatto comprare quella poltrona che non riusciamo a spostare nemmeno in due 🫠
Però Morosini... sì ok. Fammi vedere quando torni.
a small, worn dark-leather journal resting on a car seat
Ohh ha un'aria seria però.
Che c'è scritto in copertina?
Quasi illeggibile. "Ricette" — e una data, 1847. Vedremo.
Beatrice si è fermata oltre l'orario. Ha riaperto il quaderno sotto la luce del tavolo da lavoro.
Cornelio
Non volevo disturbarti però.
Questo quaderno ha qualcosa di strano.
Cosa intendi per strano?
I margini. Ci sono appunti minuscoli scritti di traverso, non sono ricette normali — sono formule. Sembrano roba chimica, con numeri e simboli.
E ogni tanto appare lo stesso nome. "Azzurro Z" — tre volte almeno, in pagine diverse.
Azzurro Z. Curioso. Non toccare niente — ci guardo io domani mattina con la lente.
Sì certo.
...però mi sa che hai fatto un affare 👀
Il telefono di Cornelio vibra con una notifica insolita. Un numero sconosciuto ha creato un gruppo che include lui e Beatrice. Il nome del gruppo è rimasto vuoto.
Il quaderno non dovrebbe essere in vostre mani.
Chi scrive?
Aspetta.
ASPETTA.
Come ha il mio numero 😳
Il quaderno apparteneva alla famiglia Morosini. Fu messo all'asta per errore. Voglio riaverlo.
Gli oggetti acquistati in un'asta pubblica regolare non vengono restituiti per "errore". Se ha una rivendicazione legittima, si rivolga alla casa d'aste.
Non ho tempo per avvocati. L'asta Zanetti apre le offerte lunedì. Ha tre giorni.
L'asta Zanetti?? Quella del dipinto?
Di quale dipinto starebbe parlando, esattamente?
"Veduta del Canal Grande con neve" — attribuita a Canaletto. Stima: 2,4 milioni. Se non trova prima la formula nei margini, qualcuno comprerà un falso.
Sta affermando che il dipinto è un falso.
Sto affermando che nel quaderno c'è la prova. L'apotecario Morosini sviluppò la formula dell'azzurro Z nel 1847. Se il pigmento del dipinto corrisponde a quella formula, il quadro non può essere del Settecento.
E lei chi sarebbe, in tutto questo?
Qualcuno che non vuole vedere una frode da 2,4 milioni andare in porto.
Ok ma questa risposta non risponde alla domanda.
No. È vero.
Capisce che la sua versione, per quanto suggestiva, potrebbe essere esattamente l'opposto — qualcuno che vuole far sparire quella prova prima che altri la trovino.
Quattro minuti di silenzio. Poi:
Sì. Me l'aspettavo.
Il mio nome è Elena Morosini. Sono una restauratrice. Il quaderno apparteneva al mio bisnonno Ettore, un apotecario. Finì all'asta insieme ad altri oggetti di casa per un debito che non era mio. Può verificare chi sono.
Aspetta aspetta aspetta.
Google.
"Elena Morosini restauratrice Venezia"
Cornelio ESISTE.
C'è una pagina sul sito della Fondazione Cini, laboratorio di analisi dei pigmenti 😶
E una pubblicazione del 2019 sull'azzurro di smalto veneziano.
Vedo.
Una domanda, signorina Morosini. Il numero della mia assistente è sul sito della bottega — capisco. Il mio non lo è. Come lo ha trovato?
Un contatto alla casa d'aste.
Non sono l'unica ad avere interesse in questo. Per questo avevo bisogno di arrivare prima.
Ok questo mi fa meno paura di quanto pensassi.
E un po' di più allo stesso tempo.
Se il quaderno provasse la frode — cosa intenderebbe farci, esattamente?
Presentare un'analisi spettrometrica comparativa alla casa d'aste entro domenica sera. Bloccare la vendita in via cautelativa. Ho già il campione del pigmento del dipinto. Mi manca solo il termine di confronto: la formula originale scritta da Ettore.
Se il quadro è autentico, nessun danno. Se non lo è, evito che qualcuno perda 2,4 milioni.
E il quaderno?
Torna a lei. Ha pagato ottanta euro. Ce li ho con me.
🫣
Cornelio dai.
Non sono gli ottanta euro il punto.
Lo so. È la fiducia.
Sei minuti senza risposta. Beatrice inizia a scrivere "sta ancora guardando lo schermo" e poi cancella tutto senza inviare.
Senta, Morosini. Faccio questo mestiere da trent'anni. Ho imparato — a mie spese, aggiungo — che le storie più convincenti sono spesso le più pericolose. Ma ho anche imparato a riconoscere quando qualcuno parla di una cosa che conosce davvero. Lei ha usato la parola "spettrometrica". Ha detto "termine di confronto". Non ha chiesto quanto voglio, né ha alzato la voce. Questo... pesa. Non ho ancora detto sì. Ma non ho detto no.
Grazie per averlo detto.
Domani mattina, ore dieci. Bar ai Miracoli, campo Santa Maria Nova. Porti il quaderno se vuole. O non lo porti. Venga almeno ad ascoltare.
Vai Cornelio.
E portami.
Beatrice.
Cosa?
Sì.
😭😭
A domani, allora.
A domani. — C.F.
Cornelio è fermo davanti allo specchio dell'ingresso. Completo blu notte, fazzoletto bordeaux al taschino. Il quaderno è sotto il braccio sinistro, tenuto dal pollice della mano destra — il dito storto preme sulla copertina di cuoio come se volesse sentirne la consistenza un'ultima volta. Non ha ancora deciso, anche se in fondo lo sa già.
Sei già lì?
Sto per entrare.
Il quaderno ce l'hai?
Sì.
E quindi?
E quindi lo scopriremo.
🫶