Das Fenster, das der Umzugswagen nicht passieren konnte

Der Umzug von Frau Weidner sollte um acht Uhr morgens beginnen und bis Mittag abgeschlossen sein. Das hatte zumindest Tobias, ihr Neffe, geplant. Er hatte die Möbelpacker bestellt, die Kisten besorgt und drei Wochen Urlaub damit verbracht, die Wohnung seiner Tante im dritten Stock auszuräumen. Es war ein kleines Apartment in einem alten Berliner Eckhaus, vollgestopft mit fünfzig Jahren gesammeltem Leben.

Tobias war stolz auf seine Organisation. Er hatte sogar eine Tabelle erstellt.

Um Viertel nach neun war alles erledigt — fast alles. Die Möbelpacker standen in der Küche und tranken Kaffee, als Frau Weidner mit gefalteten Armen im Flur erschien und ruhig, aber bestimmt sagte: „Das Fenster kommt mit."

Tobias drehte sich um. Er wusste sofort, welches Fenster sie meinte.

Es stand seit drei Jahren in der Abstellkammer: ein altes Holzfenster mit Bleiverglasung, beinahe zwei Meter hoch und fast einen Meter breit. Die Glasscheiben zeigten verblasste Rauten in Dunkelblau und Grün. Das Ding hatte ein Gewicht, das man sich kaum vorstellen konnte — Tobias hatte es einmal versucht zu bewegen und sofort aufgegeben.

„Tante Margot“, sagte er mit einer Geduld, die er sich aktiv erarbeiten musste, „das passt nicht in den Wagen.“

„Das weiß ich nicht“, sagte sie. „Versucht haben wir es noch nicht.“

Der Fahrer des Umzugswagens, ein stiller Mann namens Krzysztof, trat heran und betrachtete das Fenster mit der nüchternen Miene eines Arztes, der ein Röntgenbild studiert. „Das passt nicht“, sagte er. „Nicht stehend, nicht liegend. Der Wagen ist zu schmal.“

„Kann man es nicht diagonal legen?“, fragte Tobias, obwohl er selbst nicht daran glaubte.

Krzysztof sah ihn an, als hätte er gefragt, ob man einen Elefanten in eine Reisetasche packen könne.

Frau Weidner schwieg. Sie lehnte am Türrahmen und sah das Fenster an, nicht Tobias, nicht Krzysztof. Ihr Blick war schwer zu deuten — nicht stur, wie Tobias befürchtet hatte, sondern irgendwie abwesend, als schaute sie durch das Glas hindurch in etwas, das nur sie sehen konnte.

Tobias seufzte. „Woher hast du das Fenster überhaupt?“

Sie antwortete nicht sofort. Dann: „Es war aus der Wohnung unter uns. Als die Familie Sperber 1991 ausgezogen ist, haben sie es auf den Müll gestellt. Dabei war es aus dem Originalgebäude. Aus dem Krieg hatte es überlebt, weißt du? Das ganze Haus war zerstört, aber dieses Fenster stand noch.“

Tobias schwieg.

„Ich habe es raufgetragen“, sagte sie. „Allein. Mit einem Seil und einer Menge Zeit.“

Tobias stellte sich das vor — seine Tante, damals vielleicht fünfzig, schleifend, hebend, schwitzend, allein im Treppenhaus — und irgendetwas in seiner Tabellenwelt verschob sich ein wenig.

Trotzdem: Das Fenster passte nicht in den Wagen. Das war eine physische Tatsache und keine sentimentale.

Er rief zwei weitere Transportunternehmen an. Das erste konnte nicht kommen. Das zweite hatte einen Spezialwagen, der aber erst in vier Tagen frei wäre. Die neue Wohnung in Potsdam war bereits ab morgen gebucht.

Um elf Uhr dreißig saßen Tobias und Krzysztof auf der leeren Treppe und überlegten schweigend. Frau Weidner hatte sich in die ausgeräumte Wohnung gesetzt — auf den einzigen verbliebenen Stuhl, direkt neben dem Fenster — und las eine Zeitschrift, als ob sie alle Zeit der Welt hätte.

„Ich könnte es transportieren“, sagte Krzysztof schließlich, fast zu leise, als spräche er mit sich selbst. „Wenn man es auf dem Dach befestigt. Mit den richtigen Gurten.“ Er hielt inne. „Es ist gegen die Vorschriften. Offiziell.“

Tobias sah ihn an. „Und inoffiziell?“

„Inoffiziell habe ich es schon zweimal gemacht. Mit Marmortischen.“

Sie schauten beide zur offenen Wohnungstür, durch die man Frau Weidner sehen konnte, die seelenruhig blätterte.

Es dauerte noch einmal eine Stunde, das Fenster hinunterzutragen, einzuwickeln und auf dem Dach des Wagens zu sichern. Krzysztof arbeitete methodisch und sprach wenig. Tobias hielt und zog und fragte sich, ob er gerade etwas Verantwortungsloses oder etwas Richtiges tat. Wahrscheinlich beides.

Als der Wagen schließlich abfuhr, stand Frau Weidner auf dem Bürgersteig und beobachtete das Blauglas, das auf dem Dach glänzte. Die Sonne traf die Rauten und warf für einen Moment kleine farbige Flecken auf den grauen Asphalt.

„Danke“, sagte sie zu Tobias. Mehr nicht.

Tobias nickte und dachte an seine Tabelle, die nun zweieinhalb Stunden hinterherhinkte. Er dachte auch an ein Seil im Treppenhaus und an eine Frau, die allein gehoben hatte, was niemand sonst heben wollte.

„Fahr vorsichtig“, rief er dem Wagen hinterher, obwohl Krzysztof das ohnehin wusste.