Звонок из 1993 года

Здравствуйте. Я нашёл этот номер в вещах своего дедушки. Его звали Пётр Громов. Если вы его знали — напишите мне, пожалуйста. Это важно.

Я его внук, Алексей. Дедушке было 74 года. Он умер в конце октября.

Да...

Вы его знали? Простите, я понимаю, что это странный вопрос от незнакомца.

Он был написан на листке бумаги в коробке с письмами. Почерком деда.

Да, целая пачка. Все подписаны «Н.»

Судя по всему — всю жизнь. Они были у него под кроватью.

Простите, а как вас зовут?

Подождите.

Дед говорил мне о Нине. Один раз, когда я был маленьким. Он сказал, что у него была подруга, которая погибла в 1993 году. Он сказал: «Её больше нет».

Что значит «думал»?

...Как это возможно?

Боже мой.

Подождите. Вам было 22 года в 1993-м?

Мне сейчас 22.

А дед... он женился на моей бабушке в 1994-м. Она умерла, когда мне было восемь.

Но номер вы оставили тем же.

Почему?

Нет. Совсем не глупо.

Нина, можно я вам кое-что расскажу?

В коробке был ещё один листок. Не с номером. Со стихотворением — несколько строк, написанных его рукой. Я не знал, что он пишет стихи.

😶

Тогда это точно его. Могу прочитать?

«Я не умею ждать. Но я жду. Каждое утро думаю: может, сегодня. Может, это она. Может, ошибся кто-то — и ты живая.»

Дальше зачёркнуто. Больше ничего.

Он не знал. До конца не знал.

Мне очень жаль, Нина.

Конечно.

Он был хорошим человеком. Любил рыбалку. Любил историю — это, наверное, от него мой интерес. Любил очень крепкий чай и ругал меня, что я пью кофе. Смеялся громко, немного неловко.

Счастлив ли... не знаю. Думаю, в нём что-то было закрыто. Я просто не понимал — что именно.

Теперь, кажется, понимаю.

Конечно обязан. Он бы хотел.

Он хранил ваши письма тридцать лет под своей кроватью. Да, я думаю — хотел бы.

Да.

Да. Синяя. С самолётом. Она на месте.

Нина... вы хотели бы забрать письма? Они ведь ваши.

Буду. Обещаю.

Да?

Он умер во сне. Тихо. Мама нашла его утром.

Спокойной ночи, Нина.

И спасибо. Что ответили.